الناسُ في بلادنا السعيدَهْ..
لا يفهمونَ الشاعرا..
يرونه مهرّجاً يحرك المشاعرا..
يَرَوْنَ قرصاناً به
يقتنصُ الكنوزَ.. والنساءَ.. والحرائرا
يرون فيه ساحرا..
يحوّل النحاسَ في دقيقةٍ
إلى ذهبْْ..
ما أصعبَ الأدبْ!
فالشعرُ لا يُقرأ في بلادنا لذاتهِ..
لجرْسِهِ..
أو عمقهِ..
أو محتوى لَفْظاتِهِ..
فكلُّ ما يهمنّا..
من شعرِ هذا الشاعرِ..
ما عَدَدُ النساءِ في حياتهِ؟
وهل لهُ صديقةٌ جديدَهْ؟
فالناسُ..
يقرأون في بلادنا القصيدَهْ..
ويذبحونَ صاحبَ القصيدَه..

لاشي سوا الألم النفسي

أبتعد اياك والاقتراب مني أبتعد ابتعد

أنا لم استحق أي مما حدث لي